В том, чтобы пойти к психологу, есть какая-то неловкость. Даже стыд. Ну как так, зачем идти-то? Другие вон не ходят, справляются. Я тоже смогу.

Много лет я читала в соцсетях свою знакомую. Читала и поражалась ее открытости - меня это пугало, казалось опасным, мне было бы страшно получать множество различных откликов на свои мысли. Да что там отклики. Я и самой себе-то во многом не была готова признаться. Как будто какая-то перегородка закрывала часть меня от самой же меня. Такая очень симпатичная ширма. Я за нее не заглядывала. Так было удобно. И спокойно.

В общем никаких проблем у меня, вроде бы, не было. Но вот были места в фильмах (особенно захаровских), на которых я начинала тихо плакать. Вот помните момент, когда барон Мюнхгаузен уже садовник Мюллер и разговаривает с Томасом? Плакала я каждый раз тихо, долго и бессильно. Даже если включала фильм раз в неделю.

Эти слезы и отвели меня к психологу. И там я начала говорить, рассказывать о себе. И меня оказалось много, я оказалась разной. И дальше, словно пробку из бутылки вышибло: мне захотелось звучать, быть замеченной. И в семье, и среди коллег, и в соцсетях. Мир стал, как будто, дружелюбнее. Я обнаружила, что сама могу себе многое разрешать. Сама! себе! могу! разрешать! Мне очень это понравилось. Так и живу теперь.